07:01

"Pulgarcito soñador, desgranaba
 rimas por mi camino"
           
            Arthur Rimbaud    

Escucha sonámbulo

despierta de tu letargo,

Van Gogh mutilado,

regálanos tu oreja.

Escúchanos, levántate

y canta nuestra afonía

la de los poetas sin lengua.

No degüelles nuestros bramidos

vamos a solazarte si nos dejas,

abrirá nuestro cayado

entre tus turbias aguas camino,

removerá nuestra azada

tu carne yerma

y no habrá ni cicatrices ni costras

sino girasoles.

Mas nadie escucha

nadie despierta,

nuestros versos son opacos

entre los destellos

rojos de neón ,

nuestras rimas se despeñan

en gintonics on the rocks.

Enhebráis nuestros labios

mas nuestros dientes doblegarán

vuestras agujas,

como niños cazáis lagartijas

pero no pararán

de regenerarse nuestras lenguas.

Traqueteará mi voz al sol

por tus costillas

y cuando en tus andenes

la oigas estacionar

tan solo serán

los graves silencios de corderos

que por rojas praderas de amapolas

brincando se van.

Autor: Miguel Hernández Pindado

Bipolar

Retoña el sol en el marjal
que surca mi frente
y con los paños seco su sudor.
Al alba resquebraja el rocío
los verdes crótalos que trinan,
hay vacas que pacen carne,
lobos irascibles que despellejan el brezo,
luciérnagas de gas que se consumen
sanguijuelas que chupan la sangre a la luna
hasta dejarnos a oscuras.
Hay cangilones que revuelven estómagos
y la misma agua es limpia y la misma agua
se enturbia.
Hay lluvias digestivas,
germinan ambrosías, acónitos
fragancia de jazmines, rosas con anosmia
y estornudo flores.
Observo el sosiego de los valles
que se deprimen entre las cejas,
los senderos escabrosos que llevan
a montañas truncadas.
Hay bonsáis y setas esbeltas,
sombras psicodélicas
e iris en blanco y negro.
Acarician el marjal
brisas lisonjeras
y soplan hercúleos vendavales.
Hay duros inviernos
que hibernan en lumbres,
hermosas primaveras pero con alergias,
veranos que migran.
Hay ladridos amarillos,
ronroneos blancos,
mosquitos sin heparina,
incendios metastásicos.
En este planeta sin polos
de este universo bipolar
hay cantos tristes
y felices llantos.

           Autor: Miguel Hernández Pindado

21 Gramos

Pongo sobre la mesa
una tierra empozada
de lágrimas de alquitrán,
unos cirros negros de tormenta
que no descargan.

Trinchera de disparos cobardes
que se agazapan,
besos con métodos anticonceptivos,
posos de un vino añejo
enjaulados en copas,

y un abrazo de una venus
amputada y páginas de un libro
en braile para unas manos invidentes.
Pupilas de virgen mirada,

oasis seco,
ajedrez despiezado,
dosis sin venas,
melodía insostenible
sin bemoles.

Y así entonces
si no bebes tu vino,
si no lloras tus lágrimas,
si tus cielos no llueven,
si no inmolan tus balas.

Si no fecundan tus besos,
si no lees tus palabras,
si tus ojos no penetran,
si solo te sacian los espejismos
si tu alma no se ama...

Jamás nadie la amará
ni estará jamás enamorada

Autor: Miguel Hernández Pindado

El Extraño

 "I'm looking through you,

            you're not the same"

         

               Paul McCartney

Labios que traicionan mis mejillas,
polvo que ennegrece mis sandalias
¡ahorcaos!, ¡sacudíos!
Veneno que la médula destila.
¡Libérate!, ahoga la sed del gato.

Pide a gritos, voz secuestrada,
que te amordacen.
Manos, vosotras apuñalasteis
mi espalda, ¡enterradme!

Ojos que omnipresentes
conspiráis contra mis ojos
atentándolos
con reflejos de pánico.
Cabizbajos, avergonzaos.
                                                                    
 La metamorfosis se invierte,
Se separan las hélices
y la razón enloquece
a la locura.

Mariposa o larva,
Don quijote o Sancho,
Jekyll o Hyde,
¿Quién soy? ¿Quién escribe?
Por favor... Contestadme.

Cae el primer rayo de sol

                                                    Dios inventó el dormir como descanso.

                                                  

                                                    Nos engañó el diablo con el sueño,

                                                         

                                                    y a menudo nos desvela

                                                    

                                                     la pesadilla de estar despiertos.

                                        

                                                                                                        

                                                                                              Autor: Miguel Hernández Pindado

Eleanor Rigby

Siempre me pregunto qué quieres
si un guijarro o una flor.
¿Qué importa? reflexiono
si tus ojos son topacios
si son pétalos tus párpados.

Me preguntas a menudo qué te traigo
si una piedra o una rosa
¡qué importa! yo respondo
si mis labios son de espinas
si mis besos son de mármol.

Ay amor, me dices.
Las rosas se marchitan
si tú no las hueles
Ay amor, repites.
Las piedras se derrumban
si en tu fóvea no convergen.

Llenan mis cuencas, contesto,
tus azules topacios,
no se sacian mis espinas
si no muerden la inocencia
de las yemas de tus manos.

Deja a mis besos probar
el cincel de tu boca,
en el caer de tu pelo
déjame tejer las esperanzas.
En tu ombligo excavar

para enterrar las penas,
y escuchar en tu pecho
los gélidos latidos de tu lápida.
De rodillas aquí imagino
tu belleza ,

tus gestos, tus trazos
curvos y delicados
igual que los de las letras
de tu nombre, Eleanor Rigby,
que sobre la tumba reza tu epitafio.


Autor: Miguel Hernández Pindado

Llanto de las Cebollas

                                             
                                               Bajo sus nudillos caen la espera y el dolor,
                                               sus yemas aran cada uno de tus versos,
                                               tu tierra su sufrimiento estercola
                                               Cada verso es un surco. Y estrofa a estrofa
                                               sus manos cosechan el fruto que tu alma siembra,

                                              desnudan sus manos capa a capa ese bulbo                            
                                              y prenda a prenda tu cuerpo se desnuda.
                                              Desata tus cordones, descalza tus pies descalzos,
                                              tu pijama despoja, tu pericardio arranca,
                                              tu miocardio corta, muerde tu pena.

                                              Recolecta ese llanto su boca
                                              anegando en lágrimas su piel morena
                                              mas día a día su aureola lo endulza a sonrisa
                                              y duerme el niño con tu canción de cuna.
                                              En sus comisuras lo mecen sus besos,

                                              te mecen a ti también compañero
                                              en el sueño de no vivir lo que estás viviendo.
                                              Tomas en su aliento el poco oxígeno que te queda,
                                              y los dientes de tu hijo liman los barrotes que te apresan.
                                              Mas ya yace tu libertad contigo, con los tuyos.

                                              Hoy te escribo a ti, Miguel.
                                              Hoy en este papel dejo fluir mi tinta,
                                              mi caligrafía dejo como único remite
                                              en este poema sin timbrar para que lo lean
                                              todos en los que habitas.

                                              Es tu poesía pan y cebolla,
                                              nos quitan tus palabras la yunta,
                                              tu legado, un rayo que no cesa,
                                              tus sentimientos, páginas de un libro
                                              en las que el viejo fumador del tiempo
                                              no dejará sus amarillentas huellas.

                                                                             
                                                                  Autor: Miguel Hernández Pindado