Respira el aire
estertores de balas,
risas de hienas macabras
que con sus fuertes mandíbulas
desgarran mi lomo.
Y allí yacidos inertes
en el barro junto al fusil
moldea los cuerpos
un dios que ha vuelto
a sentarse en el torno.
Desde la trinchera se ve
un frente de tanques
que se acercan atronadores,
elefantes de Aníbal.
Minas, morteros abren
fosas en las vísceras
de la tierra y nos tragan
vomitando sangre y humo.
Bajo ese humo se arrastra mi fusil.
Entre la alambrada de espinos,
a camaradas y a enemigos dispara
hasta que algo lo detiene.
Intenta zafarse pero
más se enreda.
Prenda a prenda me desgarra,
soy jirones,
bala a bala me vacía
soy casquillos.
Allí nos encontramos
yo y aquel pusilánime fusil
rehenes entre mis manos
que juguetearon por el filo
de la guadaña y al apretar el gatillo
se cortaron.
Autor: Miguel Hernández Pindado
No hay comentarios:
Publicar un comentario