Eleanor Rigby

Siempre me pregunto qué quieres
si un guijarro o una flor.
¿Qué importa? reflexiono
si tus ojos son topacios
si son pétalos tus párpados.

Me preguntas a menudo qué te traigo
si una piedra o una rosa
¡qué importa! yo respondo
si mis labios son de espinas
si mis besos son de mármol.

Ay amor, me dices.
Las rosas se marchitan
si tú no las hueles
Ay amor, repites.
Las piedras se derrumban
si en tu fóvea no convergen.

Llenan mis cuencas, contesto,
tus azules topacios,
no se sacian mis espinas
si no muerden la inocencia
de las yemas de tus manos.

Deja a mis besos probar
el cincel de tu boca,
en el caer de tu pelo
déjame tejer las esperanzas.
En tu ombligo excavar

para enterrar las penas,
y escuchar en tu pecho
los gélidos latidos de tu lápida.
De rodillas aquí imagino
tu belleza ,

tus gestos, tus trazos
curvos y delicados
igual que los de las letras
de tu nombre, Eleanor Rigby,
que sobre la tumba reza tu epitafio.


Autor: Miguel Hernández Pindado

Llanto de las Cebollas

                                             
                                               Bajo sus nudillos caen la espera y el dolor,
                                               sus yemas aran cada uno de tus versos,
                                               tu tierra su sufrimiento estercola
                                               Cada verso es un surco. Y estrofa a estrofa
                                               sus manos cosechan el fruto que tu alma siembra,

                                              desnudan sus manos capa a capa ese bulbo                            
                                              y prenda a prenda tu cuerpo se desnuda.
                                              Desata tus cordones, descalza tus pies descalzos,
                                              tu pijama despoja, tu pericardio arranca,
                                              tu miocardio corta, muerde tu pena.

                                              Recolecta ese llanto su boca
                                              anegando en lágrimas su piel morena
                                              mas día a día su aureola lo endulza a sonrisa
                                              y duerme el niño con tu canción de cuna.
                                              En sus comisuras lo mecen sus besos,

                                              te mecen a ti también compañero
                                              en el sueño de no vivir lo que estás viviendo.
                                              Tomas en su aliento el poco oxígeno que te queda,
                                              y los dientes de tu hijo liman los barrotes que te apresan.
                                              Mas ya yace tu libertad contigo, con los tuyos.

                                              Hoy te escribo a ti, Miguel.
                                              Hoy en este papel dejo fluir mi tinta,
                                              mi caligrafía dejo como único remite
                                              en este poema sin timbrar para que lo lean
                                              todos en los que habitas.

                                              Es tu poesía pan y cebolla,
                                              nos quitan tus palabras la yunta,
                                              tu legado, un rayo que no cesa,
                                              tus sentimientos, páginas de un libro
                                              en las que el viejo fumador del tiempo
                                              no dejará sus amarillentas huellas.

                                                                             
                                                                  Autor: Miguel Hernández Pindado

Calitipia (El Corazón Cámara)

                                                                           Corazón
                                                                 que no lates sino disparas.
                                                                           Corazón
                                                                 que tomas fotografías,
                                                                 ciego desde aquel flash,
                                                                 a lo loco desenfocado.
                                                                 Absorbes a tientas luces
                                                                 colores complementarios.
                                                                     Y ahora corazón
                                                                  con tu lente quebrada
                                                                  en este oscuro cuarto
                                                                     revelas negativos.


                                                                                   Autor: Miguel Hernández Pindado

Uno, siete, ocho, nueve ...

Harto un día decide dar el salto.

Con red, sin red ... realmente no importa.

Apoya el pie izquierdo

sin prestar demasiado cuidado.

Abre la ventana, pega un portazo.

Se apresura a llegar al baño,

cierra el pestillo y canda el tranco.

Primero la cara,

los ojos,

las legañas.

La boca,

se enjuaga y escupe.

Abre el armario,

la cuchilla,

la barba.

Una pequeña hemorragia

recorre el patíbulo de su barbilla,

se arranca las pieles muertas

con la precisión de un taxidermista.

Deshila músculos,

trepana el cráneo,

forma la barricada.

Corta la calle.

Abre caminos.


Autor: Miguel Hernández Pindado