Esperpento

Atusa su bigote

silba y se divierte

el altanero monigote.

Tras él mil por mil ratas.

Al reventar las puertas,

puertas que han sido forzadas

de aquello que algunos

llaman algo así como cloacas,

alzan alegres sus patas,

entusiastas corretean

por las anegadas aceras

que rezuman hedores.

Pero ojalá solo fuesen las ratas,

ojalá tan solo ellas pestilentes,

llenasen de ideas nuestros cuerpos,

invadiesen de bubones nuestras mentes.

Si tan solo ellas fuesen,

si tan solo ellas fueran.

Si nadie a las ratas siguiese

si las moscas no existieran...

Malditas moscas inmundas

que se apelotonan en el aire

y lo infectan.Y nos infectamos al respirar

lo que relamen entre sus dedos, su alimento.

Comen, comen, nunca de comer cesan

frotándose las manos con esos excrementos,

Esos restos orgánicos, propaganda de derechas

que por la boca las ratas chirrían, dejándolas satisfechas.

Atusa su bigote

silba y se divierte

el altanero monigote.

Tras él mil por mil animalejos

montan andamios en la superficie.

Ratas, moscas y esperpentos

quieren en su cueva encerrarnos

se sienten poderosos,alegres,contentos...

Y en este chancro,

en esta supurada herida

que algunos llaman sociedad

arañan,hurgan, profundizan.

Mientras, nosotros sufrimos.

Somos la carne, somos las víctimas.

Rasquémonos todos, que somos la herida

y haremos que sangre y ahogue, a los homicidas.

                                            

                                                     Autor: Miguel Hernández Pindado.

RhRM

Recuerda aquel olor a mar y alcohol,

aquella arena fundiéndose en cada pisada,

la larga frontera que juntos cruzamos y aquel sol.

La distancia pequeña que hoy nos separa.

Aún escuecen las quemaduras,

nos sabe a sal el mes de abril,

sigo divisando el mar a estas alturas,

y no lo logro del cielo distinguir.

Aguas caribeñas, firmamento universal,

puzzle de una pieza, infinita infinidad.

Continente lejano, paraíso de ron y de cristal,

resacas que arrastran hasta las orillas de mi memoria

aquella balsa, balsa que vagaba por la otra mar.

Esa balsa formada, por ramas de recuerdos,

por ramas que brotaron del árbol de la amistad en el pecho.

Y varias flores florecieron.

Y amigos las llamé, las llamé compañeros.

mas si como niñas con las rodillas laceradas

os preguntáis sí o no en el jardín, tan solo

me queda este verso para deciros que sí, que os quiero.

                                                           Autor: Miguel Hernández Pindado.

Érase un Albatros.

Érase un Albatros

                                       

                                       "Que hablen de uno es espantoso.
                                        Pero hay algo peor: que no hablen."
                                                                    Oscar Wilde







Vivan y perduren las raíces
que de tus poemas brotaron,
y nos alimenten a nosotros,
aves marinas, albatros.

Que nuestros pies sean tus manos,
nuestras alas empujadas por tu viento.
La tierra, el cielo y la mar un palimpsesto
donde se grabaron y se grabarán los sentimientos.

Tu nous manques, çà et là.
Nous qui devons prostituer l'amour
soignerons nos peines, nos blessures
avec les fleurs du mal, dans Montparnasse.

                                          Autor: Miguel Hernández Pindado
                                   

Quien no ama, no vive.

Oh ! qui que vous soyez, jeune ou vieux, riche ou sage,
Si jamais vous n'avez épié le passage,
Le soir, d'un pas léger, d'un pas mélodieux,
D'un voile blanc qui glisse et fuit dans les ténèbres,
Et, comme un météore au sein des nuits funèbres,
Vous laisse dans le coeur un sillon radieux ;

Si vous ne connaissez que pour l'entendre dire
Au poète amoureux qui chante et qui soupire,
Ce suprême bonheur qui fait nos jours dorés,
De posséder un coeur sans réserve et sans voiles,
De n'avoir pour flambeaux, de n'avoir pour étoiles,
De n'avoir pour soleils que deux yeux adorés ;

Si vous n'avez jamais attendu, morne et sombre,
Sous les vitres d'un bal qui rayonne dans l'ombre,
L'heure où pour le départ les portes s'ouvriront,
Pour voir votre beauté, comme un éclair qui brille,
Rose avec des yeux bleus et toute jeune fille,
Passer dans la lumière avec des fleurs au front ;

Si vous n'avez jamais senti la frénésie
De voir la main qu'on veut par d'autres mains choisie,
De voir le coeur aimé battre sur d'autres coeurs ;
Si vous n'avez jamais vu d'un oeil de colère
La valse impure, au vol lascif et circulaire,
Effeuiller en courant les femmes et les fleurs ;

Si jamais vous n'avez descendu les collines,
Le coeur tout débordant d'émotions divines ;
Si jamais vous n'avez le soir, sous les tilleuls,
Tandis qu'au ciel luisaient des étoiles sans nombre,
Aspiré, couple heureux, la volupté de l'ombre,
Cachés, et vous parlant tout bas, quoique tout seuls ;

Si jamais une main n'a fait trembler la vôtre ;
Si jamais ce seul mot qu'on dit l'un après l'autre,
JE T'AIME ! n'a rempli votre âme tout un jour ;
Si jamais vous n'avez pris en pitié les trônes
En songeant qu'on cherchait les sceptres, les couronnes,
Et la gloire, et l'empire, et qu'on avait l'amour !

La nuit, quand la veilleuse agonise dans l'urne,
Quand Paris, enfoui sous la brume nocturne
Avec la tour saxonne et l'église des Goths,
Laisse sans les compter passer les heures noires
Qui, douze fois, semant les rêves illusoires,
S'envolent des clochers par groupes inégaux ;

Si jamais vous n'avez, à l'heure où tout sommeille,
Tandis qu'elle dormait, oublieuse et vermeille,
Pleuré comme un enfant à force de souffrir,
Crié cent fois son nom du soir jusqu'à l'aurore,
Et cru qu'elle viendrait en l'appelant encore,
Et maudit votre mère, et désiré mourir ;

Si jamais vous n'avez senti que d'une femme
Le regard dans votre âme allumait une autre âme,
Que vous étiez charmé, qu'un ciel s'était ouvert,
Et que pour cette enfant, qui de vos pleurs se joue,
Il vous serait bien doux d'expirer sur la roue ;
Vous n'avez point aimé, vous n'avez point souffert !

                                                                                     Autor: Victor Hugo

Le Beau Navire

Je veux te raconter, ô molle enchanteresse !

Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ;

Je veux te peindre ta beauté,

Où l'enfance s'allie à la maturité.

Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large,

Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large,

Chargé de toile, et va roulant

Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent.

Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses,

Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ;

D'un air placide et triomphant

Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.

Je veux te raconter, ô molle enchanteresse !

Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ;

Je veux te peindre ta beauté,

Où l'enfance s'allie à la maturité.

Ta gorge qui s'avance et qui pousse la moire,

Ta gorge triomphante est une belle armoire

Dont les panneaux bombés et clairs

Comme les boucliers accrochent des éclairs,

Boucliers provoquants, armés de pointes roses !

Armoire à doux secrets, pleine de bonnes choses,

De vins, de parfums, de liqueurs

Qui feraient délirer les cerveaux et les coeurs !

Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large,

Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large,

Chargé de toile, et va roulant

Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent.

Tes nobles jambes, sous les volants qu'elles chassent,

Tourmentent les désirs obscurs et les agacent,

Comme deux sorcières qui font

Tourner un philtre noir dans un vase profond.

Tes bras, qui se joueraient des précoces hercules,

Sont des boas luisants les solides émules,

Faits pour serrer obstinément,

Comme pour l'imprimer dans ton coeur, ton amant.

Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses,

Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ;

D'un air placide et triomphant

Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.

                                                                                                 Autor: Charles Baudeliere

IL Bacio

BAISER! rose trémière au jardin des caresses!
Vif accompagnement sur le clavier des dents
Des doux refrains qu'Amour chante en les coeurs ardents
Avec sa voix d'archange aux langueurs charmeresses!

Sonore et gracieux, Baiser, divin Baiser!
Volupté nonpareille, ivresse inénarrable!
Salut!L'homme, peché sur ta coupe adorable,
S'y grise d'un bonheur qu'il ne sait épuiser.

Comme le vin du rhin et comme la musique,
Tu consoles et tu berces, et le chagrin
Expire avec la moue en ton pli purpurin...
Qu'un plus grand, Goethe ou Will, te dresse un vers clasique.

Moi, je ne puis, chétif trouvère de Paris
T'offrir que ce bouquet de strophes enfantines:
Sois bénin et, pour prix, sur les lèvres mutines
D'Une que je connais, Baiser, descends, et ris.


                                                                                  Autor: Paul Verlaine

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 

                                                                                    Autor: Pablo Neruda